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Dejé de ser hija de mi madre

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Hace poco encontré una entrada en mi diario que escribí en febrero de mi segundo año de universidad, y que era una pregunta dirigida a mi madre: “¿Qué necesitas de mí?”.

Un año después, había añadido debajo: “¿Puedes siquiera verme?”. Incluso en la infancia creo que mi madre y yo no nos entendíamos.

Yo era temperamental, sensible, la personita más ansiosa que ella dice haber conocido. Tenía miedo de casi todo: de dormirme, de las visitas al médico y las vacunas, de vomitar, de la comida que no fuera blanca o beige.

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